Нет ничего прекраснее осени, однако
как же сложно облечь ее в слова! Наверное, потому что красота им почти неподвластна. К тому же, в трех осенних месяцах сосредоточено множество сезонов,
с совершенно непохожими красками и настроениями.
Сентябрь неизменно уносит в
школьные дали, когда после долгих летних каникул с удовольствием надевала
школьную форму. Тогда на всю жизнь, вместе с утренней свежестью и арбузными
запахами, закрепилась ассоциация "сентябрь - начало учебного года". И Пастернака
впервые прочла в старших классах, и была сражена раз и навсегда необыкновенными образами:
Ты спросишь, кто велит,
Чтоб губы астр и далий
Сентябрьские страдали?
Чтоб мелкий лист ракит
С седых кариатид
Слетал на сырость плит
Осенних госпиталей?
У Ахматовой сентябрьские строки звучат иначе. В моем
восприятии, более монументально, с некоторой высоты:
Небывалая осень построила купол высокий,
Был приказ облакам этот купол собой не темнить.
И дивилися люди: проходят сентябрьские сроки,
А куда провалились студеные, влажные дни?..
Определения осени у Ахматовой неожиданны: весенняя
осень; заплаканная осень, как вдова… Они изумляют, но не всегда проникают в
душу. А вот нежно любимые мною японцы пишут об осени невероятно близко; картинка
мгновенно прорисовывается в сознании. Цитирую на память, вслушайтесь!
Ах, осени приход!
Он будто бы вода,
умоешься, – и мысли обновились.
***
Осенняя луна
сосну рисует тушью
на синих небесах.
***
По ветру прилетев,
трепещет на сосульке
кленовый красный лист…
Последнее хайку, скорее, уже об октябре. Месяц листопада
и стремительной смены пейзажа, о котором написаны сотни поэтических строф. Игорь
Северянин признается в любви к октябрю, но красной нитью сквозь текст проходит
тема смерти: обмершие леса и мечты, саван, скелет, бред земли больной…
Люблю
октябрь, угрюмый месяц,
Люблю
обмершие леса,
Когда
хромает ветхий месяц,
Как
половина колеса.
Люблю
мгновенность: лодка... хобот-
Серп...
полумаска... леса шпиц...
Но
кто надтреснул лунный обод?
Кто
вор лучистых тонких спиц?...
Каким же родным кажется после него “Евгений Онегин”! Созвучия дышат естественно, как сама природа.
Октябрь уж
наступил – уж роща отряхает
Последние листы с нагих своих ветвей;
Дохнул осенний хлад – дорога промерзает.
Журча еще бежит за мельницу ручей,
Но пруд уже застыл...
***
Но наше северное лето,
Карикатура южных зим,
Мелькнет и нет: известно это,
Хоть мы признаться не хотим.
Уж небо осенью дышало,
Уж реже солнышко блистало,
Короче становился день,
Лесов таинственная сень
С печальным шумом обнажалась,
Ложился на поля туман,
Гусей крикливых караван
Тянулся к югу: приближалась
Довольно скучная пора;
Стоял ноябрь уж у двора.
Ноябрь же в наших широтах относится к
осени лишь номинально. Не самый оптимистичный месяц, по моим ощущениям. “Month of sorrow”, как назвала его Элинор Фарджон:
Here’s November
The year’s sad daughter,
A loveless maid,
A lamb for the slaughter…
Но негоже заканчивать на
столь безнадежной ноте! Тем более, что как-то не пришлась к слову проза на
осеннюю тематику. Некогда, во времена увлечения Буниным, мне запомнился рассказ
“Холодная осень”, лаконичный, емкий, вместивший целую жизнь. От лица девушки,
которая рассказывает о вечере перед отъездом на фронт жениха: как мама
старательно зашивает шелковый мешочек с образком, а потом они выходят
прогуляться, и, одеваясь, вспоминают Фета:
Какая холодная осень!
Надень свою шаль и капот...
— Тебе не холодно?
Воздух совсем зимний. Если меня убьют, ты все-таки не сразу забудешь меня?
Я подумала: «А вдруг
правда убьют? и неужели я все-таки забуду его в какой-то короткий срок — ведь
все в конце концов забывается?» И поспешно ответила, испугавшись своей мысли:
— Не говори так! Я не
переживу твоей смерти!
Он, помолчав, медленно
выговорил:
— Ну что ж, если
убьют, я буду ждать тебя там. Ты поживи, порадуйся на свете, потом приходи ко
мне.
Это пожелание отпечаталось тогда в памяти как
невероятное самоотречение, как смиренное принятие солдатской доли, а,
возможно, предощущение конца. Ты поживи, порадуйся
на свете, потом приходи ко мне.
А еще вспоминаю из пионерского
детства повесть “Девочка и птицелет”, где действие начинается осенью, в
день рожденья главной героини. Она предваряет рассказ эпиграфом: Все, что происходит с человеком после
четырнадцати лет, не имеет большого значения. Задумались?
Все они: Оля, Сережа и Витя бредят
химией, тратят все сбережения на реактивы и мечтают создать искусственную мышцу для
крылатой машины птицелет. Из-за опытов попадают в приключения и часто бродят
по осеннему Киеву. И хотя книга написана от первого лица, автор-киевлянин передоверяет
героине свою любовь к прекрасному городу. Тем более, что девочка пишет стихи.
Ровняют пласты земли.
В серой воде, словно падший ангел,
Желтый кленовый лист.
Он светел и золотист.
Не Пастернак, конечно, но искренний взгляд подростка. После повести Владимира Киселева хочется не
только немедленно начать заниматься химией, но и читать: в ней много о книгах, авторах и
уроках литературы.
Эта публикация завершает
цикл, зародившийся случайно, благодаря морозу и Оскару Уайльду! Тогда сами собой написались зимние ассоциации. Новичков блога приглашаю почитать и поделиться своими сезонными представлениями о книгах и не только.
Летние
ассоциации